Un dimanche sur la paille

Et des tirs aux pigeons sur les tournesols des vélos dans la tête un dimanche sur la paille des passants citadins agacés d'un parfum une bouse plantée d'un talon cuir ciré la vachette italienne mocassin en trompe l'œil subliment le décors de murs tapissés une fenêtre enlumine une table gargantuesque nous avons oubliez les cries liés aux famines  sous le bleu d'un ciel feu tournant à l'orage.

Des fourches electro

Un chien dans la farine des cotillons des guirlandes scintillent et le bruit des pas sur la piste de danse dans la faim d'une place d'un bourg d'une fontaine magique au son cadencé d'un chant folklorique des fourches des barrages aux murs d'enceintes aux colporteurs d'un futur du vivant des voitures renversées des demains assoiffés dans les champs désertés dans le fond l'hexagone vrille contraint en vain a nier l'existence d'un désir

Les frites sont salées

Des écrevisses noires l'eau si claire dans le lit d'un ailleurs tu oublies observer les reflets écouter la décontraction du monde trompé sur les écrans tactiles émetteurs d'artifices projection infinie en ton globe oculaire un film barbelés sculte ton intérieur le parfum sur la rive contredit l'émetteur l'équilibre sur un fil fragile s'absente vertigineuse chute silence hurle à table le soleil nous anime et les frites sont salées 

Dernier souffle

Une allure cavalière une danse un manège lumière noire une alcôve et les rayons de soleil un accueil acrobate des sourires un sillon une terre ligne droite une note un do majeur à l'envers un décor ensablé pourchassé l'édifice divisé enclave alors le vent dévoile le sublime dernier souffle 

Dans le bruit

Une bouture de rosier un sourire un espace une pluie fine l'écoulement une trace l'eau dans la gouttière la rouille drape la table de fer et le regard du crocodile argile émaillé transpose sur le fleuve congo une barge une traversée où dort le sécateur dans la remise il faisait chaud le bois rouge voyage pour finir en copeaux sous la lame une toile contemplée la rue semble fermée de gyrophares de colère buvons un café le temps des fleurs s'éternise Venise aromatisée Belgrade sous la neige inspirent les parfums la couleur du vent le présent.

Un chant

Du bois fendu grâce matinée des coquelicots une mésange

Des résineux acides nus

Et des éclats de voie perdue sous les feuillus

Voyage en eau trouble

Segment de droite dans un tube une lumière un pont un ailleurs le froid s'installe le feu s'impose une énergie croît élégante les facéties d'une huile une mer sans fond glaçons décolorée face au bûcher surexposé le jeu infini de gourmandises entreprisent puis l'extrusion éteind la trace contemplation fermeture des portes terre de sienne bagage à main envol certain où sont les enfants si loin le creux d'une main dévoile des voiles contrefaçon transposé sur l'iris douce soirée 

À l'horizon

Sur la rive le potager griffé livre à la main le chiendent quelques limaces salivent les scaroles se déploient pleine lune au matin une raie semée de mâche un crachin puis le soleil entretien le feu concomitance la fibre déploie ton œil sur les monts et les plages l'horizon présent